Поживем - увидим, доживем - узнаем, выживем - учтем.
Врачи, менты и иже с ними обычно нечувствительны к чужой боли. Это нормально - защитная реакция организма. У меня хорошая выучка. А вот - не забыть...
Лиговка... Лиговский проспект. Старый и длинный. Дворы-колодцы, страшные коммуналки. Темные, заставленные и заваленные хламом коридоры; вешалки, завешанные пальто этак годов 50-х, которорые никто не помнит, когда и надевались; какие-то старые сундуки... Запах, который невозможно ни описать, ни забыть...
Время - около часа ночи. Комната - довольно большая, метров 30, разделенная фанерной перегородкой. Входим... справа у стенки - кровать, застеленная, но сверху на ней скомканные окровавленные тряпки- наволочка, и, кажется, простыня.. на полу тоже кровь... Перед кроватью - стол. Ммм.. описывать его.. бессмысленно... Объедки, засохшие остатки каких-то рыбьих консервов, скрючившиеся хлебные корки, обветрившиеся остатки плавленого сырка... Пустые водочные бутылки... везде... лежат на столе, валяются на полу - под столом, в углах... Их ЯВНО больше, чем закуски... Перегородка фанерная белой краской выкрашена... И в изголовье кровати на ней висит тряпочка, на которой вышито - С ДОБРЫМ УТРОМ! и какие-то простенькие цветочки. На стенке - вырезанная с конфетной коробки картинка - аляповатые желтые розы...
Да, собственно, чего мы туда приперлись-то? А вот попробуйте представить. К хозяйке с мужем пришли в гости ее бывший муж с новой женой.. м-да.. ну, они посидели... Потом посидели еще немножко... Потом поспорили - о воспитании детей, видимо. И молодая дамочка пихнула хозяйку кухонным ножом в живот - примитивно и тупо. Собственно, гости-то после этого домой ушли. А муж, пьяный-пьяный, но сообразил - отправил жену по скорой в реанимацию... И всё. Телефонограмма пришла в отделение от "скориков". В общем-то, ничего сложного, но одна засада - НОЖА НЕТ. Ищем...
Привезли молодуху с бывшим мужем порезанной хозяйки. Бля-я-я-я-я.... Спала она, когда за ними приехали. Морда разбитая - кто-то из мужей потрудился, - под ногтями кровь засохшая, на пальцах кровь. Улыбается глупо - пьяна еще...
- Да вы чё? - смеется. - Я Ленку порезала? - опять смеется. Потом соображает, что вроде и не шутят с ней, да и кучка тряпок окровавленных на кровати... Начинает плакать... Ладно, увезли ее в отделение.
Ищем нож. НЕТУ.
Нынешний муж путается под ногами, суетится, типа ПОМОГАЕТ. Заходим собственно в комнату, в б0льшую часть, что за перегородкой. Там... кровать, на стенке над ней - в качестве ночничка, - звезда, верхушка для новогодней елки, были такие. В кровати - мальчишка лет семи. Ухо у него болит, голова завязана платком... узел сверху, как ушки у зайчика.
А на улице-то зима... В комнате толпа ментов в шинелях, в сапожищах, топают, ищут нож... перерыли уже коридор, поискали в сугробе под окном, роются в шкафах.. Ну, и я, конечно. Ищем, уже все равно где, просто - надо найти... Малыш лежит, сжавшись в комок, ушки заячьи... Красный отсвет импровизированного ночника, мечущийся свет ментовских фонариков... топот, выворачиваем барахло из яшиков... Ножа нет. Вдруг пацан вылезает из кровати. Тоненький, почти прозрачный, БЕЛЫЙ. Как росток без солнца. подходит к ожесточенно копающемуся в шкафу менту, тянет его за полу шинели... тот не замечает, мальчишка дергает сильнее... Мент оборачивается.
- Дяденька, а когда придет мой ПАПА? - голосок тонкий., ИСЧЕЗАЮЩИЙ какой-то... Глаза огромные, тревожные, темные... Вопрос...
Что ему сказать... Подхватил мальчишку на руки, отнес в постель. и сидел с ним, пока все остальные продолжали искать этот чертов нож... Что уж он ему там говорил - не знаю. Заснул пацан.
А ножа мы тогда так и не нашли... вернее, нашли, но уже в отделении. Его нынешний муж спрятал - во внутренний карман пиджака. И так старательно искать помогал...
Вышивка на тряпочке.... С ДОБРЫМ УТРОМ....
Лиговка... Лиговский проспект. Старый и длинный. Дворы-колодцы, страшные коммуналки. Темные, заставленные и заваленные хламом коридоры; вешалки, завешанные пальто этак годов 50-х, которорые никто не помнит, когда и надевались; какие-то старые сундуки... Запах, который невозможно ни описать, ни забыть...
Время - около часа ночи. Комната - довольно большая, метров 30, разделенная фанерной перегородкой. Входим... справа у стенки - кровать, застеленная, но сверху на ней скомканные окровавленные тряпки- наволочка, и, кажется, простыня.. на полу тоже кровь... Перед кроватью - стол. Ммм.. описывать его.. бессмысленно... Объедки, засохшие остатки каких-то рыбьих консервов, скрючившиеся хлебные корки, обветрившиеся остатки плавленого сырка... Пустые водочные бутылки... везде... лежат на столе, валяются на полу - под столом, в углах... Их ЯВНО больше, чем закуски... Перегородка фанерная белой краской выкрашена... И в изголовье кровати на ней висит тряпочка, на которой вышито - С ДОБРЫМ УТРОМ! и какие-то простенькие цветочки. На стенке - вырезанная с конфетной коробки картинка - аляповатые желтые розы...
Да, собственно, чего мы туда приперлись-то? А вот попробуйте представить. К хозяйке с мужем пришли в гости ее бывший муж с новой женой.. м-да.. ну, они посидели... Потом посидели еще немножко... Потом поспорили - о воспитании детей, видимо. И молодая дамочка пихнула хозяйку кухонным ножом в живот - примитивно и тупо. Собственно, гости-то после этого домой ушли. А муж, пьяный-пьяный, но сообразил - отправил жену по скорой в реанимацию... И всё. Телефонограмма пришла в отделение от "скориков". В общем-то, ничего сложного, но одна засада - НОЖА НЕТ. Ищем...
Привезли молодуху с бывшим мужем порезанной хозяйки. Бля-я-я-я-я.... Спала она, когда за ними приехали. Морда разбитая - кто-то из мужей потрудился, - под ногтями кровь засохшая, на пальцах кровь. Улыбается глупо - пьяна еще...
- Да вы чё? - смеется. - Я Ленку порезала? - опять смеется. Потом соображает, что вроде и не шутят с ней, да и кучка тряпок окровавленных на кровати... Начинает плакать... Ладно, увезли ее в отделение.
Ищем нож. НЕТУ.
Нынешний муж путается под ногами, суетится, типа ПОМОГАЕТ. Заходим собственно в комнату, в б0льшую часть, что за перегородкой. Там... кровать, на стенке над ней - в качестве ночничка, - звезда, верхушка для новогодней елки, были такие. В кровати - мальчишка лет семи. Ухо у него болит, голова завязана платком... узел сверху, как ушки у зайчика.
А на улице-то зима... В комнате толпа ментов в шинелях, в сапожищах, топают, ищут нож... перерыли уже коридор, поискали в сугробе под окном, роются в шкафах.. Ну, и я, конечно. Ищем, уже все равно где, просто - надо найти... Малыш лежит, сжавшись в комок, ушки заячьи... Красный отсвет импровизированного ночника, мечущийся свет ментовских фонариков... топот, выворачиваем барахло из яшиков... Ножа нет. Вдруг пацан вылезает из кровати. Тоненький, почти прозрачный, БЕЛЫЙ. Как росток без солнца. подходит к ожесточенно копающемуся в шкафу менту, тянет его за полу шинели... тот не замечает, мальчишка дергает сильнее... Мент оборачивается.
- Дяденька, а когда придет мой ПАПА? - голосок тонкий., ИСЧЕЗАЮЩИЙ какой-то... Глаза огромные, тревожные, темные... Вопрос...
Что ему сказать... Подхватил мальчишку на руки, отнес в постель. и сидел с ним, пока все остальные продолжали искать этот чертов нож... Что уж он ему там говорил - не знаю. Заснул пацан.
А ножа мы тогда так и не нашли... вернее, нашли, но уже в отделении. Его нынешний муж спрятал - во внутренний карман пиджака. И так старательно искать помогал...
Вышивка на тряпочке.... С ДОБРЫМ УТРОМ....