Белая ночь. Полная тишина, ни ветра, ни людей, ни машин, ни собачьего лая, ни птичьего гомона. Только стремительные росчерки чаек в небе и тишине. Обрывки мыслей, ощущений, клочья памяти, мусор пустого. И уже не оторвать случайно опущенного вниз взгляда от плит внутреннего дворика, ставших вдруг пронзительно, нестерпимо притягивающими. Не поднять головы к небу - незачем. Незачем - всё вообще. Скрипач - не нужен...
Сегодня - я ушла с балкона. Сегодня - в палату, не вниз, к плитам дворика...