... отрываясь от земли, на взмахе когда-то подаренного властелином мира крыла, уже почти не здесь... Черное небо манит, зовет, ждет, переливаясь холодными оттенками черноты. Сколько уже ушло невидимыми дорогами, не долетев, скрученных нелюдским холодом; сколько разбилось, ударившись о ледяное черное стекло, переломав крылья; скольким прорезали сердце длинные осколки неба, разбитого отчаянным ударом последнего рывка?

... Зовет, манит переливами холодной черноты высокое небо...

Обманет, как всегда. Но - страх не остановит, а смерть не догонит. Мы не боимся ее - мы ее просто не хотим.